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帖木儿在锦榻上猛地睁开眼时，帐内的烛火正随着穿堂风剧烈摇晃。
他挣扎着坐起身，脖颈处的血痂因动作裂开，渗出血珠染红了锦缎衣襟。
医官慌忙上前搀扶，却被他一把推开，沙哑的嗓音带着濒死的厉气：“局势……如何了？”
帐内的亲卫面面相觑，最终还是心腹苏莱曼硬着头皮上前，跪在地上叩首：“大汗，穆罕默德·苏丹、阿布德·拉扎克与伊斯坎达尔三位军团长……正命人拆除营垒，准备……准备撤军。”
“撤军？”帖木儿的瞳孔骤然收缩，猛地一拍榻沿，黄金打造的扶手被震得嗡鸣，“一群废物！我帖木儿的军队，何时沦落到要在敌人面前夹尾逃窜？！”
他挣扎着起身，腰间的弯刀因动作滑落，砸在地上发出刺耳的声响，“传他们来见我！现在！”
苏莱曼不敢迟疑，连滚带爬地冲出帐外。
半个时辰后，穆罕默德·苏丹三人踏着帐外的薄雪走进来，靴底的血冰在地面拖出暗红的痕迹。
三人皆是甲胄未卸，脸上还带着战场的疲惫，见帖木儿扶着案几立在帐中，眼底的红血丝比他们更甚，齐齐躬身行礼，却没敢抬头。
“撤军？”帖木儿的声音像淬了冰的铁锥，“谁给你们的胆子？”
“我征战了这么多年，经历了无数艰难险阻，什么时候会撤军？”
他想起十五岁那年，在撒马尔罕的废墟里，用生锈的弯刀劈开蒙古兵的喉咙，那时他身后只有三个牧民，却敢夜袭百人营地；二十岁率部归附西察合台汗国，在阿姆河畔用诈败计诱杀三倍于己的敌军，首级堆成的京观让河水都染成暗红；三十岁自立为埃米尔，在渴石城下被帖木儿·忽格鲁特的大军围困三月，粮尽时煮马骨为食，最终率死士凿穿敌营，斩将夺旗。
他记得在波斯高原，顶着暴风雪翻越兴都库什山，冻伤的脚趾粘在靴子里，却硬是用三个月时间荡平伊尔汗国的残余势力；在德里城外，中了印度教徒的毒箭，高烧不退时仍躺在担架上指挥攻城，破城后纵兵三日，让这座千年古城沦为人间炼狱；在安卡拉战役，面对奥斯曼帝国的铁甲洪流，亲率怯薛军凿穿敌阵，生擒苏丹巴耶济德，将其关在铁笼里巡游欧亚，让整个伊斯兰世界为之震颤。
他的马蹄踏遍过里海的盐泽，让钦察草原的部落望风而降；他的战旗插过高加索的雪山，让拜占庭的使者匍匐在地；他甚至在暮年还亲率大军东征，要将中国纳入版图。
这一生，他从无败绩，从无退路——被蒙古骑兵追杀时，他跳河躲在芦苇丛里，咬着水草熬过三天三夜；被亲信背叛时，他单骑闯营，用弯刀指着叛徒的喉咙逼其自尽；最艰难时，身边只剩不足千骑，却依旧敢对着万人敌军竖起战旗。
那些年的厮杀，那些年的绝境，哪一次不比眼前凶险？他早已习惯用鲜血铺就前路，用首级证明强权。
撤军二字，从来就不在他的字典里——他是帖木儿，是用铁与火铸就的征服者，是让整个欧亚大陆为之颤抖的名字。只要还有一口气，他的铁骑就该向前，哪怕前方是万丈深渊。
穆罕默德·苏丹硬着头皮抬头：“大汗，明军势大，我军只剩七八万残兵，阿力麻里久攻不下，嘉峪关也没打下来……”
“闭嘴！”帖木儿猛地将案上的银壶砸过去，银器擦着他的耳边飞过，在帐壁上撞出凹坑，“我当年率三万骑兵就能踏平波斯，如今还有八万大军，你竟说撤就撤？”
他转向阿布德·拉扎克，“你呢？忘了你父亲是怎么死的？被奥斯曼的骑兵追得像条狗！你也要学他？”
阿布德·拉扎克的脸色瞬间涨红，握着刀柄的手青筋暴起：“大汗，并非臣下怯懦，只是明军火铳威力太过恐怖，再耗下去，恐怕……”
“恐怕什么？”帖木儿步步紧逼，枯瘦的手指戳向他的胸口，“恐怕连撒马尔罕都回不去？我告诉你们，今日谁敢提撤军，我就砍下谁的脑袋，挂在阿力麻里的城楼上！”
伊斯坎达尔忍不住开口：“大汗，七大军团已折损其四，塔什他们……”
“住口！”帖木儿的怒吼震得烛火险些熄灭，“他们是战死的，不是逃死的！你们想撤军，是怕步他们的后尘？我告诉你们，帖木儿帝国的军团长，只有战死的，没有撤退的！”
他指着帐外，“今日就算只剩一兵一卒，也要把阿力麻里踏平！否则，我何以面对撒马尔罕的百姓？何以号令西域的藩属？”
三人沉默着，没人再敢反驳。
他们知道帖木儿的脾气，这位征服者一生从未认输，当年在德里城下中了埋伏，只剩数千残兵，依旧能反过来屠城三日，如今的挫败，只会让他更疯狂。
“滚！”帖木儿挥手，“给我重整军队，三日内，必须拿下阿力麻里！否则，你们就跟着塔什他们一起，变成城头上的首级！”
“告诉儿郎们，就算是死，也要死在大明的疆土上，任何想要撤离的人，直接斩杀！”
“我帖木儿的军队，从来只有向前的铁骑，没有后退的懦夫。当年在波斯荒漠，渴死的士兵能把血抹在刀上继续冲锋；在德里城下，中箭的勇士会抱着敌人同归于尽。我们的战旗染过里海的血，浸过安卡拉的尸，凭什么要在这片土地上折戟？”
“让那些想逃的人看看塔什他们的首级——他们是死在冲锋的路上，不是缩在帐篷里发抖。从撒马尔罕出发的那天起，我们就该知道，要么踏平中原，要么马革裹尸。现在把这话传遍各营：谁的马蹄敢往后退半步，谁的刀敢对着自己人，就用他的血祭旗，让他的骨头给后面的人铺路。”
“我帖木儿的字典里，没有“撤退”两个字，只有“战死”。让大明的土地记住我们的铁蹄，让后世的人知道，曾有一支远征军，宁肯埋骨异乡，也不会对着敌人转身。”
穆罕默德·苏丹三人躬身退下，走出帐外时，寒风卷着雪粒打在脸上，像无数细针。
三人对视一眼，都从对方眼底看到了无奈与愤懑。
“疯子。”阿布德·拉扎克低声骂了一句，翻身上马，“传令下去，继续攻城。”
伊斯坎达尔望着帅帐的方向，叹了口气：“他这是要把所有人都拖死在这里。”
穆罕默德·苏丹没说话，只是调转马头，甲胄上的冰碴在阳光下闪着冷光。
帅帐内，帖木儿颓然坐回榻上，苏莱曼慌忙递上参汤，却被他挥手打翻。帐内只剩下他一人，烛火在他脸上投下斑驳的阴影，那双曾睥睨天下的眼睛，此刻盛满了无人能懂的疲惫与挣扎。