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徐达的步兵方阵在戈壁上展开时，矛尖如林的阵列望不到尽头，火铳营的**在阳光下泛着冷光；李文忠的银甲骑军则像一道流动的闪电，迂回至帖军侧后方，马蹄踏碎冻硬的血冰，发出震耳的轰鸣。
当这两支铁军出现在阿力麻里城外的刹那，正在攻城的帖军阵营突然响起一片混乱的惊呼，前排的士兵扔下云梯与攻城槌，转身就往大营逃，后面的人不明所以，却被溃兵带着踉跄后退，整个阵线像被冲垮的堤坝，瞬间土崩瓦解。
“是明军援军！”、“快跑啊！”哀嚎声在帖军阵中炸开，曾经悍勇的突厥骑兵此刻只顾着夹马狂奔，波斯重甲兵的铁甲在溃逃中碰撞，发出慌乱的铿锵声，有的士兵慌不择路，竟一头撞进自家的投石机底座，脑浆溅在冰冷的石礅上。
帖军如潮水般退去，留给明军的是满地的断矛、盾牌与被踩烂的尸体，连插在阵前的狼头旗都被溃兵扯断，踩在泥水里。
阿力麻里城下的帖军大营，帖木儿正坐在黄金帅帐里，手指摩挲着西域舆图上的嘉峪关标记。
这位横扫中亚的毁灭者鬓角已染霜白，可眼神依旧如鹰隼般锐利，帐外传来的混乱声让他眉头紧锁：“何事喧哗？”
话音未落，几名亲卫跌跌撞撞闯入，怀里捧着三个盖着黑布的木匣。“大汗……塔什将军、米尔扎殿下、皮尔·穆罕默德殿下……他们……”
亲卫的声音抖得不成样子，揭开黑布的手抖得更凶。
三颗头颅滚落在地，塔什卷曲的头发沾着血痂，米尔扎的断颈处凝着黑冰，皮尔·穆罕默德的年轻脸庞上还留着火铳灼烧的焦痕。
帖木儿盯着那三颗熟悉的头颅，瞳孔骤然收缩，喉咙里发出嗬嗬的抽气声。
他戎马一生，从撒马尔罕的街头混混到横跨欧亚的帝国君主，亲手砍下过无数敌人的脑袋——波斯的埃米尔、德里的苏丹、奥斯曼的帕夏，那些曾经不可一世的名字，最终都成了他马鞍前的战利品。
他习惯了用首级计数战功，用颅骨饮酒庆功，血腥气于他而言，比香料更熟悉。
可此刻看着女婿塔什卷曲的发须上凝结的血冰，三子米尔扎断颈处外翻的皮肉，长孙皮尔·穆罕默德尚未褪尽稚气的脸庞，那双眼眸里常年燃烧的锐利锋芒瞬间被浓稠的血色淹没。
那是他亲手将塔什扶上波斯总督之位，是他看着米尔扎在草原上第一次射出羽箭，是他把皮尔·穆罕默德抱在膝头传授兵法的手，此刻正不受控制地颤抖，指甲深深掐进掌心，渗出血珠也浑然不觉。
这些被他视为帝国基石的血脉，这些承载着他征服野心的继承者，如今都成了滚落在地的首级，狰狞地瞪着他，像在无声地质问这场荒唐的远征。
“噗——”一口暗红的血从帖木儿口中喷涌而出，溅在黄金打造的帅案上，舆图上的西域疆域顿时被染得猩红。
他指着帐门，嘴唇翕动着想说什么，却只发出破碎的气音，身体猛地向后倒去，重重摔在锦榻上，昏死过去。
帐内顿时一片大乱，医官跌撞着扑上前，亲卫们跪伏在地，连呼吸都不敢出声。
穆罕默德·苏丹、阿布德·拉扎克与伊斯坎达尔闻讯赶来时，正撞见医官用银针扎向帖木儿的人中。
这三位军团长对视一眼，眼底的震惊尚未褪去，就被更深的恐惧攫住——他们原本还在为储位暗中较劲，可此刻看着榻上昏迷的大汗，看着地上那三颗狰狞的头颅，突然明白：争权夺利在此刻已成笑话。
“传我命令，全军戒备！”穆罕默德·苏丹率先开口，他的声音带着不易察觉的颤抖，“立刻收拢各营残兵，拆除投石机与攻城槌，准备撤离！”
阿布德·拉扎克拔出弯刀，砍断帐内悬着的狼头幡：“派斥候探查明军动向，左翼交由我的突厥骑兵团布防，右翼让伊斯坎达尔的长矛手顶住！”
伊斯坎达尔则奔向帐外，对着慌乱的亲兵嘶吼：“把所有能带走的粮草捆好，伤兵……伤兵跟不上的，就……”他没再说下去，可眼神里的决绝已说明了一切。
三人分头行动时，才真正看清这支远征军的惨状。
帖木儿亲率的二十五万大军，下辖的七大军团曾是横跨欧亚的噩梦，如今却只剩下他们麾下的三支残军。
攻打阿力麻里的半个月里，穆罕默德·苏丹的小亚细亚军团折损了六成，再也找不出一门完整的奥斯曼重炮；阿布德·拉扎克的呼罗珊重装步兵军团损失更惨，圣战士死伤超过了八成，剩下的圣战士甚至都不敢发起进攻；伊斯坎达尔的高加索军团原本有五万精兵，此刻能站直的不足两万，许多士兵连武器都握不稳。
清点人数时，帐前的沙地上用血写着触目惊心的数字：七八万人。这就是他们此刻能调动的全部兵力，其中三成带着伤，五成缺衣少食，手里的兵器要么卷了刃，要么断了柄。
而城外的明军，光是徐达与李文忠带来的援军就不下十万，再加上阿力麻里城里李祺的残部，兵力已是他们的两倍有余，更别提明军的火铳与长矛阵，早已用塔什等人的鲜血证明了恐怖的威力。
恐慌像瘟疫般在帖军中蔓延。
一名波斯兵蹲在沙地上，用断矛在冻土里划着家乡的名字，他的兄长死在嘉峪关，父亲死在黑风口，此刻看着远处明军方阵的炊烟，突然扔掉武器，抱着头呜咽起来。
突厥骑兵的营房里，有人偷偷解开战**缰绳，试图连夜逃向中亚，却被巡逻兵一箭射穿喉咙，尸体被拖到营前示众，可逃亡的念头却像野草般疯长。
伊斯坎达尔巡视防线时，看到自己的长矛手们缩在盾牌后，眼神涣散地望着明军方向。
一名年轻士兵的手指被冻得发紫，却还在徒劳地搓着，见他过来，突然跪倒在地：“将军，我们回家吧……再打下去，所有人都要死在这里……”
话音未落，就被阿布德·拉扎克的马鞭抽中脸颊：“懦夫！帖木儿的勇士从不知后退！”
可他的怒吼在空旷的营地里显得格外无力，连自己的亲卫都低下了头，没人敢迎上他的目光。
穆罕默德·苏丹站在瞭望塔上，望着明军阵营里飘扬的龙旗，又回头看向帐内昏迷的帖木儿，突然感到一阵彻骨的寒意。
他想起出征前，大汗站在撒马尔罕的城楼上，宣称要让大明成为帝国的行省，那时的他们信以为真，以为凭着铁骑与弯刀就能踏平一切。
可现在，二十五万大军成了戈壁上的腐肉，七大军团只剩残部，连大汗都被气得昏死——这场“圣战”，从一开始就是场走向毁灭的疯狂。
夜色降临时，帖军的营地一片死寂，只有巡逻兵的脚步声在寒风中回荡，像在为这支濒临崩溃的军队敲着丧钟。
远处的明军方阵里，篝火连成一片，映照着矛尖与铳口的寒光。
穆罕默德·苏丹、阿布德·拉扎克与伊斯坎达尔在帅帐外碰头，谁都没有说话，只是望着那片象征死亡的火光，眼底的挣扎渐渐被绝望取代。
他们知道，撤离或许是唯一的生路，可明军会轻易放他们走吗？就算逃出生天，回到撒马尔罕，又该如何向苏醒的大汗交代？更重要的是，这七八万士气低迷、军心涣散的残兵，能撑过明军的追击吗？
寒风卷着沙砾掠过营地，吹得残破的狼头旗哗哗作响，像在嘲笑他们的狼狈。
帖木儿的黄金帅帐里，医官的叹息声隐约传来，而帐外的沙地上，那三颗头颅依旧圆睁着眼睛，仿佛在无声地诉说：这片土地，从来都不属于征服者。