夜深了。
“熔炉”营地里，只剩教导官王诚的营房还亮着灯。
灯火昏黄，将他俯身在案牍上的影子，拉得很长。门外，风吹过光秃秃的树梢，发出呜呜的声响。
王诚正在整理白日里收上来的阵亡士兵家属抚恤名单，用炭笔在一张张麻纸上，核对着名字与籍贯。
门轴，发出轻微的，被压抑的“吱呀”声。
一道高大的身影，堵住了门口的光。
王诚抬起头，握着炭笔的手停在半空。
是高顺。
这位陷阵营主将，就站在门口，一半身子在光里，一半身子在阴影里。他依旧穿着那身破损的战甲，仿佛那是他最后的，也是唯一的皮肤。
他站了很久，像一尊沉默的石像。
王诚没有催促，只是静静地看着他，将手中的炭笔，轻轻放回了笔架上。
终于，高顺迈开了步子。
沉重的战靴，踩在木质地板上，发出“咯吱”的声响，每一步，都像用尽了全身的力气。
他走到王诚的书案前，没有坐下，只是低头看着桌上那些摊开的，写满了名字的麻纸。
王诚做好了再次被冷言相对的准备。
“高将军，有何见教？”他平静地开口。
高顺没有回答。
他的目光，从那些陌生的名字上，缓缓移开，最终落在了王诚的脸上。那双曾像鹰一样锐利的眼睛里，此刻只剩下一种混杂着疲惫、挣扎与茫然的复杂情绪。
他喉结滚动，嘴唇翕动了几下，似乎在组织一句对他而言，无比艰难的话。
“我……”
他只说出一个字，声音沙哑得像被砂纸磨过。
他停顿了许久，仿佛在与内心某个顽固的东西做最后的搏斗。
“我只想知道，”他终于再次开口，声音压得极低，却清晰地传到了王诚的耳中，“那些在战场上，被你们杀死的陷-阵营弟兄……”
他的拳头，在身侧死死攥紧，指节因为用力而发白。
“他们的尸骨……他们的家人，你们是如何处置的？”
问出这句话后，高顺的身体，像是被抽走了所有的力气，微微晃动了一下。
王诚愣住了。
他设想过高顺可能会提出的任何问题，或是求死，或是辱骂，或是试探。
他唯独没有想到，高顺在经历了这么多天后，第一次主动开口，问的不是自己的前途，不是吕布的下场，而是那些已经战死的，敌人的身后事。
王诚的身体，下意识地坐直了。
他脸上的平静，被一种前所未有的严肃所取代。
他站起身，对着眼前这位阶下之囚，郑重地，行了一个军礼。
“高将军，”他的声音，带着一种发自内心的敬意，“你问的，不是一个人的事，而是一个原则问题。”
“这个问题，我无法回答你。”
高顺的眼中，闪过一丝失望。
“但是，”王诚的话锋一转，每一个字都掷地有声，“我会立刻将你的问题，原封不动地，呈报委员长。”
高顺猛地抬起头，紧紧盯着王诚的眼睛。
他想从那双年轻的眸子里，看出哪怕一丝一毫的敷衍与虚伪。
但他没有看到。
他只看到了一种绝对的郑重。
他明白了，他这个看似异想天开的问题，在这里，真的被当成了一件天大的事。
那股支撑了他半生的，名为“忠义”的坚硬外壳，在这一刻，彻底碎裂。他不再是那个只知愚忠的吕布部将，他只是一个在为自己袍泽的“魂”，寻找一个安放之处的，普通人。
他紧攥的拳头，缓缓松开。
“……好。”
一个字，从他干裂的嘴唇里挤了出来。
说完，他转过身，拖着沉重的步伐，走回了门外的黑暗之中。
王诚看着他的背影消失，立刻转身，取过一张全新的麻纸，用最快的速度，将高顺的问题一字不差地誊写下来，用火漆封好。
“来人！”
一名卫兵推门而入。
“八百里加急，立刻送往邺城，亲手交给委员长！”
……
子时，邺城。
李峥刚刚处理完西线送来的军报，正准备歇下。
陈默拿着那封从“熔炉”送来的急信，快步走进书房。
李峥拆开火漆，展开麻纸。
昏黄的灯火下，他看着那短短的一行字，沉默了许久。
他放下了手中所有的事情，站起身，走到窗前，看着窗外那片沉寂的夜色。
许久之后，他转过身，对陈默说道。
“准备车马。”
“天亮后，我要亲自去‘熔炉’。”
“回答高将军的问题。”